Magdalena Sánchez González

 

 Traigo a este rincón a la poeta ecuatoriana Magdalena Sánchez González, a la que he tenido el placer de prologar su libro: Linderos de nostalgia.

Hablar de Magdalena Sánchez González es hacerlo de alguien que lleva la poesía en sus entrañas. La concibe como algo tan natural que le basta un atisbo de luz para situarse delante de su cuaderno y esbozar un poema, que pocas tachaduras necesita. No hay rima, no hay marcha atrás, la música surge de su interior y el entramado de imágenes y lírica queda compuesto para la presentación del poema.

Sus versos rezuman poesía desde el mismo instante en que los concibe:
“Mi vida es un sonido de lluvias matinales”, “Tengo una metáfora que está quemando mi alma”, “Voy a cruzar al otro lado del miedo”… No hay tema que se le resista, aunque es el alma, la voz, la Naturaleza quienes más se asoman al pretil de su ventana.

Su amor al flamenco también le hace decir: “Quiero bailar la Soleá / como bailan los gitanos”.

Este libro esté lleno de momento sublimes, que no muestran sino el sentir de los versos, si no de la misma manera que lo hace la autora, si al menos de una forma que a ella le gustaría que sucediese.

Termina su aportación a las letras, en este libro, con un último poema dedicado ¡cómo no! a Simón Bolívar, el Libertador.
Sea pues bienvenido este poemario para el engrandecimiento de la propia poesía.

Provocación

 

 

Así comienza esta historia que se halla en el libro Bajo la luz de mi plaza Otoño/Invierno 

La vida solo adquieres sentido por el amor.

Es decir, cuánto más amor y capacidad de entrega poseamos, tanto más sentido tendrá nuestra vida.

Hermann Hesse

 

Todas las mañanas a la hora del desayuno Joselu sacaba de su nevera portátil la comida y sentado en unos ladrillos junto a sus compañeros, departía con ellos unos minutos de calma, lejos de la rutina de la obra… aunque en los últimos días, algo le llamaba la atención. A través de una fina tela agujereada que lo separaba del mundo exterior, aprovechaba para contemplar a una chica rubia que, descalza, daba vueltas alrededor de la fuente, sintiendo en la planta de los pies un reconfortante masaje al contacto con los chinos del suelo. Joselu no perdía detalle: su porte, sus delicadas manos, la finura de su piel; todo era para él atractivo, no había nada que le disgustase de ella. Aquel instante duraba el tiempo que sus compañeros se dedicaban a fumar, luego conectaban la radio y se producía el reencuentro del palustre con el ladrillo tabiquero. Pasados unos minutos la muchacha quedaba apoyada en el borde de la fuente contemplando el tibio fluir del agua.

A la sombra de un naranjo, un pintor sentado delante de su caballete, ataviado con ropa clara y sombrero de paja, trazaba líneas en un lienzo. Por momentos soltaba el pincel y tomaba una potente cámara de fotos para captar la expresión de los rostros de los descuidados transeúntes.

Por las inmediaciones de la fuente, desfilaba una hilera de turistas tras las huellas de un guía que a través de un micrófono los tenía informados sobre el lugar donde se encontraban. Algunos entraban en las tiendas, otros optaban por sentarse en los bancos de azulejos y otros tomaban agua para refrescarse. Joselu aprovechaba cualquier momento de asueto en su tarea para extasiarse con la contemplación de Jeannette. Ella abría los brazos, mostraba la blancura de su tez y parecía flotar entre nubes. En ocasiones, sonaba la música de una flauta, a cuyo son bailaba Jeannette. Desde un balcón cercano, un hombre con acento cubano charlaba con los camareros, dirigía sus operaciones ante la perspectiva que le daba la altura y procuraba sacarles una sonrisa, que nunca viene mal de cara a la clientela, que aunque no entendía el idioma, si que se fijaba en la expresión de la cara de quienes les atendían.

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Sinopsis de La Casa Deshabitada

 

Novela que narra la azarosa vida de un aspirante a escritor.
Con motivo de un Congreso de Escritores tiene lugar, en un apartado rincón de la geografía española, el encuentro de dos personas predestinadas a vivir momentos inolvidables, aunque el destino les tenía reservado algo con lo que no contaban.
Un gran elenco de escritores españoles y su influencia en la narrativa rural desfilan por las páginas de este libro, en un equilibrio entre ficción y realidad que debe convertirlo en algo atractivo para el lector.

Hubo un instante

 

Hubo un instante

para sujetarme contigo

a la grupa del mundo

y otro para componer en tus labios

dos monosílabos idénticos.

Suena guitarra y arrebújame

hasta el amanecer,

devuélveme la luz de día,

no quiero tinturar de sepia

la placidez de esta cal.

Fui potro y fui jirafa,

al momento libro parlante,

en ocasiones Sancho

con el escudo siempre presto;

aprendí a devorar marcianos

aliñados con ketchup;

nos pasábamos los domingos

encerrados en un corchete,

subidos en flauta de nácar;

veíamos pasar el cóndor:

llevaba prendido en sus garras

las hojas de un armario.

Los libros se transforman

en pesas de quinientos gramos,

las camisas abotonadas

en musculosas patagónicas.

Entonces fui guardián nocturno,

ditero adicto al debe-haber,

manantial de moneda al uso

y teleoperador de contrato

indefinido.                                                         

Ojos negros, piel canela,

rapea tu ipod en la ducha,

mientras un bando de gorriones

chic-chic-chiriííí

se disputan la débil rama

donde anclaran sus patas

y más lejos, en la espadaña

las monjas invitan a la oración.

 

Noches blancas

 

La parada obligatoria del día de hoy versa sobre tres clásicos, que no hay que perderse.

NOCHES BLANCAS.- Fiódor m. Dostoievski

Era una noche prodigiosa...Así comienza este magnífico relato de Dostoievski que puede y debe leerse de un tirón para saborearlo mejor. Es un maravilla en todos los sentidos: lo fácil que resulta su lectura, lo bien coordinadas que están todas las acciones y la gran lección de amor que transmite el escrito. Para mi gusto un auténtico poema en prosa. Reconforta encontrarse con relatos como éste en un mundo rodeado de tantas y tantas noticias desagradables, puesto que ayer como hoy afortunadamente seguimos contando con momentos que nos hacen creer en la vida, a veces es tan sólo un instante, otras unos días y otras...unas cuantas noches blancas. Buenísima lectura.

 DOCE CUENTOS PEREGRINOS.- Gabriel García Márquez

Leídos más rápido de lo que pensaba – tal vez por la premura de devolver el libro a la biblioteca -, me han reconfortado bastante estos relatos de García Márquez. Casi todos ellos transmiten la idea de un escritor sudamericano que se encuentra en Europa. Sus constantes idas y venidas de un lugar para otro le han proporcionado material para configurar estas historias a caballo entre los dos continentes. Cuenta que los reescribió todos al mismo tiempo – algo que me ha llamado la atención -. Gente que anda por aquí y que les ocurren cosas, como al todo el mundo, pero que dejan bien claro cual es su lugar de origen su patria chica. Me gusta la forma de relatar de este autor y de todos me quedo con ese “avión de la bella durmiente”, donde se ve cómo son los escritores a la hora de fijar se en detalles. Buena lectura.

 UN DESTRIPADOR DE ANTAÑO Y OTROS RELATOS.- Emilia Pardo Bazán

Magníficos relatos inspirados en tierras gallegas que nos cuentan lo intrincado de la mente humana, supongo que amparada por el ambiente. Emilia utiliza un lenguaje propio de la zona que todavía hace –si cabe -, más intrigante y más hermosa la lectura.

Como siempre que hay misterio y además quien lee sabe que son pocas páginas, se degusta el producto de un tirón para aliviar el ansia de llegar hasta el final de lo que se cuenta. Es la ventaja que tiene este tipo de escritura. Anecdóticamente esta autora nació cien años antes que yo. ¿...?.