La casa deshabitada. Capítulo XIX

 

Así comienza el capítulo XIX del libro "La casa deshabitada"

Me imagino un personaje y trato de ver a donde me va a llevar. no trato yo de encauzarlo, sino de seguirlo.
Juan Rulfo

 Elisa salió a la calle y buscó a Medardo. Todo el pueblo se había congregado en torno a los escritores.
—Medardo, creo que deberíamos estar con los demás —dijo Elisa sentada en el vehículo.
—Tenemos que hablar, mi amor, y es urgente que lo hagamos.
—Tan importante es que…
—Créeme, por favor, no puedo esperar más tiempo.
—De acuerdo, pero prométeme que nos reuniremos con ellos. Estoy en ascuas por saber cómo va a discurrir la rueda de prensa.
—No te preocupes, creo que todo va a salir bien. Ahora escúchame muy bien —el vehículo se dirigía a uno de sus lugares favoritos. Se detuvieron en lo más alto del cerro, allí dónde las estrellas parecían inundarlo todo.
—Elisa, quiero marcharme contigo.
—Pero…
—Medardo, tapó su boca con una mano.
—Déjame hablar, te lo ruego, lo he pensado mucho y estoy dispuesto a que tú y yo…
De los ojos de Elisa se deslizaron unas lágrimas. Mantenían la mirada cómo si fuese lo único que le importase en ese momento. Minutos después Medardo abrió la puerta del coche, salió, lo mismo hizo Elisa, se abrazaron a la luz de la luna y en el perceptible silencio de una noche veraniega. A él le pareció oír un pequeño chasquido proveniente de una gran mata de jara. Torció el cuello para mirar y algo metálico se reflejó entre las ramas, pero en su cabeza llevaba fresco unos versos del poeta Casiano Cerrillo y los musitó al oído de la amada:

Antes de ayer
te observé desde un cabezo
           que tiene la coronilla calva.
Hay fantasmas equinos
pisoteando la era,
haciendo círculos gélidos.
          Los atrapó
                    un canto de trilla
y su cadencia ecuestre
aletarga con acento el calor del estío.
También desde aquella lejana tristeza
se alza sobre el tedio
la hermosa cabellera de tu estampa.

 

Como un susurro

 

Como un susurro
de brisa azul
llega tenue a mis sentidos
tu majestuosa voz.
Busca sitio en mi huesudo armazón,
se codea con cualquier leucocito
e inunda todo mi sentir.
Si alguna sombra me oculta
o si la neurona de guardia dejó
de pensar en ti,
la primera sílaba que surge
de tu garganta, voltea,
supera el eclipse lunar.
Ondas hertzianas que sin saberlo
llevan impreso tu nombre,
me acarician el tímpano 
y dejan unos gramos de plumón
flotando en el ambiente.
Un día quemaba malas ideas,
los músculos no respondían,
saltó la chicharra
y se inundaron mis poros
del canto angelical —bálsamo inesperado—
que se grabó en el disco duro
fortaleciendo
la fe en un mañana
de despertar
diferente
bajo un aire estepeño
con el móvil fuera de cobertura.

Personajes de La vida secreta de un jubilata

 Tenemos que comenzar con el personaje principal, que no es otro que  Gregorio García González. Junto a él como fieles escuderos se hallan Prudencio y Cipriano, dispuestos a acompañar a su amigo allí dónde vaya. En el plano familiar hay que mencionar a sus hijos: Adrián, Raquel y Víctor, que con sus desavenencias le hacen reflexionar. Ana, es la compañera de vida, la que siempre está a su lado y le sirve de confidente, mientras que Rosa es la madre de sus hijos, de la que un día se separó.
Hay tres nietos de por medio: Lucía, Hugo y Andrea, que influyen y de qué manera en el devenir diario de Gregorio.
Otros amigos menos directos son Eme, Geno y Lito, que en algún momento de su vida tuvieron algo que ver con él.
En otro ámbito mencionaremos a Quique, Laia, Eusebio, Jorge y León, protagonistas a su vez de esas historias que pululan por la mente de Gregorio como escritor. De la misma manera hay dos personajes que no se pueden olvidar, por su importancia en el desarrollo de la obra. Ellos son Chillón y Chitón, dos pájaros de cuenta.

La metamorfosis

                                                      Una parada obligatoria en:

LA METAMORFOSIS.- Franz Kafka

A los pocos días de añorarla he tenido la fortuna de encontrarme con “La metamorfosis” y en verdad que se merece todos lo elogios que he podido leer o escuchar y toda la trascendencia que tuvo tras su publicación. Un libro de pocas páginas, pero con denso contenido, que a mi entender tiene tantas formas de cogerlo que a mí me queda la duda de quién es realmente quien sufre el cambio: el protagonista o el resto de la familia. ¿No deberían haberse puesto a llorar a lágrima viva delante del hijo en lugar de encerrarlo bajo llave? ¿No sé qué pasaría con muchas personas si cambiases drásticamente su fisonomía? En fin un lío mental en el que nos sumerge el autor y que engancha desde la primera línea. Excelente.

DOCE CUENTOS EN CONTRA.- Bárbara Jacobs

Una colección de cuentos para hacer honor al título, porque no tienen desperdicio ninguno de ellos. Muy original “Carol dice” con el empleo de tres idiomas distintos para describirnos tanto los personajes como el propio desarrollo de la acción.- Si mencionamos a “Dacti dung baal” de página y media ¡ahí hay que morir! No sé si está escrito en algún idioma en concreto o se trata de un jeroglífico que hay que descifrar. Me quedo con un pensamiento de la autora: “El escritor escribe porque quiere poner orden en el caos de su emoción, de su pensamiento, de su experiencia. Si alguien lo lee y al leerlo lo pasa bien y su espíritu se eleva aunque sea un poquito, la literatura habrá cumplido su misión”.- Por tanto lo que sucede con la obra de un escritor no es — o no debe ser—, ni su punto de partida, ni su meta.

EL RUBÍ DEL ARZOBISPO Y OTROS CUENTOS.- Giovanni Bocaccio

Sorprende la época en la que fueron escritos estros relatos,  y que aún hoy se pueden leer con toda frescura. Asuntos de cortesanas, amores, desamores y mucho ingenio. Los ricos con sus riquezas y los pobres con sus ganas de buscarse la vida desfilan por estas páginas creando situaciones que en primer lugar entretienen, pero después dan que pensar como la condición humana ha evolucionado tan poco en tareas amorosas y que difícil resultaría la vida de entonces siempre con la soga al cuello cuando no por una cosa por otra. Muy buena lectura.

 

Sobraban las palabras

 

Todas las noches igual; no hacía más que echarse en la cama cuando comenzaba el concierto. Si encendía la luz, cesaba el ensayo; apagaba la luz, seguía el concierto; si se levantaba con la luz apagada, al más mínimo tropiezo ya no se oía nada; si volvía a la cama, continuaba la música. Así que una noche, cuando todo comenzó, se deslizó de la cama, sujetó con una mano la minilinterna y con la otra el bote de spray, reptó hasta la fuente de sonido conteniendo la respiración, iluminó el pequeño orificio del que salía aquella voz de barítono y lo abroncó. Terminada su proclama, agitó el frasco de insecticida y apretó el botón con toda energía. Cuando quiso reaccionar, el grillo ya se había ido.

En matadero

 

En Matadero
galopan los caballos
buscan las cintas 

Encina Gorda
qué fue de tu presencia
qué mal hiciste. 

Albahacar
piedra resbaladera
sábanas blancas.