Leer en la pantalla

271 Por fin llegaron las lluvias, Gon, y por fin pude disfrutar de una jornada campestre como dios manda, Alba, para que veas que todo llega, tienes razón Alba, lo que no se es si esta lluvia le vendrá bien a la sequía de clientes que tenemos en las otras casas, ¡qué quieres que te diga, Gon!, los líos se pagan y la gente se cansa de llamar a la puerta y no poder entrar, menos mal que por aquí estamos tranquilos ¿no te parece?, ya lo creo Alba, pero no cantes victoria que estando D. José de por medio nunca se sabe ¿terminaste de leer Lolita?, lo terminé Gon y aún me sobrecoge su recuerdo, Nabokov no se cortó un pelo en su relato, tienes razón Alba, ¿puedo preguntarte una cosa personal Gon?, sí claro, ¿por qué me estás dando tantas veces la razón esta mañana?, ¡me cago…cuidado que eres!, ¡Ja,ja,ja…no me he podido reprimir, lo siento compañero!, ahora en serio: ¿es cierto lo que se dice que el jefe te ha encargado la lectura de una novela en la pantalla?, es cierto, ¡jolines Gon! ¿y como lo llevas?, pues mira, si quieres que te diga la verdad, ¡si quiero!, ¡¡otra vez!!, ¡No, Gon, lo siento!, no quiero cortarte, no te lo tomes así, de verdad, dime como es eso de seguir una novela a través de la pantalla del ordenador, ¡déjate de cachondeo, Alba!, estás hoy como el tiempo, lo cierto es que era bastante escéptico al respecto pero una vez iniciada la lectura, lo veo cómodo, es en pdf y te permite desplazarte, buscar páginas, frases, en fin Alba, lo propio en estos casos, la semana que viene ya entraremos en su análisis ¿te parece?, tienes..¡joé!, vaya mañana que llevo, ¡de acuerdo Alba, en eso quedamos!, pues vaya usted con dios amigo, vaya usted con dios.

Al principio fue Platón

 

269 Con permiso de D. José y el beneplácito de Gon, tengo el gusto de dedicaros, queridas Ananda y Stella, el siguiente poema, ¡que lo disfrutéis!…

                                                          

 

 

 

 

Al principio fue Platón.

Sembré de libros mi pupitre

-nació la poesía-

y el mar de tus cabellos

me convirtió en Neptuno.

Tus ojos, mis labios, tu mirar,

mis suspiros, tu palabra, mi entusiasmo,

tu ausencia, mi figura, tu corazón,

mi primavera.

Llegaron los de lengua ligera:

muslos prietos que al tocarlos

te endurecen la vida. Labios

sonrosados, cuerpos gráciles

de miel tras escaparates de lujo.

Amigos;

se conjugan verbos. Se rompen barajas

la afilada tijera amontona

metros de film.

Me abraso la blanca carne

y no puedo alcanzar el ascua.

                    Un día queda el reloj

sin arena. Se transparentan

sus cristales.

Una nube llueve besos

y enfermo de por vida.

Los dedos se multiplican,

encuentro el nexo de unión

y amo—respiro sin diferencias.

Alguien, a mis espaldas,

repuso los granos de arena

¿amor? Si ¿Y los besos?

¿Y mis ansias de fundirme

contigo?.

¡Ay mis versos becquerianos!

¿Qué hago ahora tan solo?

El monte se volvió pared

y me da vértigo, si escalo.

Calor. Dicen que somos muchos, que la vida se alarga y que nos multiplicamos. ¿Es eso digno de tener en cuenta para justificar la guerra?. Como duelen, las aún consecuencias del hongo nuclear. Hay un perro que cada noche me acompaña mientras medito y una codorniz que emite par pa lá. Y en el subsuelo de este barrio—Las Golondrinas-, ningún obrero encontraría una rima inconclusa. Pasear, de ida o de vuelta ¿qué mas da?, pero siempre pasear.

Lecturas y escrituras

268 Aquí estamos de nuevo, Gon, como todos los lunes Alba, somos más fiables que el Ave y por lo que veo el jefe ha dado un pasito para atrás, ¿a qué te refieres Gon?, que otra vez estamos donde estábamos, con nuestro portal como dios manda, ¡ah, si!, es que eso del laberinto era un lío, menos mal que Ananda y Trini se lo han tomado con resignación, y por cierto, Alba, parece que les ha gustado tu poema, y yo que me alegro, más vale que sea así Gon, porque con la otra casa no sé que va a pasar, ¿te refieres a Megustaes…?, ni me lo nombres, me da sarpullido ese portalito, yo no se a que está esperando D. José para sacar a la gente de allí, espérate no vaya a tener que ir yo a sofocar el fuego, no lo creo Gon, mejor que hablemos de otra cosa ¿cómo te va con “Alondra y Termita”, me está gustando, desconocía a su autora, Anne Phillips, y lo cierto es que me tiene enganchado, yo también estoy disfrutando con Lolita, otro gran libro, sin duda, Alba, lo que pasa es que es más conocido por el cine y esa cosas, lo uno no quita lo otro ¿qué te parece el arranque de la tertulia?, tenemos ganas, Alba, que es lo importante, otra cosa es lo que podamos conseguir, ya sabes como funciona esto, es cuestión de mucha voluntad, y de piedra de toque para tus relatos, ya lo creo Alba, de hecho ya he dejado uno para su análisis, y para que el jefe no se enfade, hablando del ruin de Roma, ¡ofú, las nueve y veinte! ¡hasta luego Gon!

Que no se pierda esa flor

267 Aunque siguen los problemas por Megustaescribir, que no acaba de entrar el otoño y que no se ve la luz del túnel en la crisis nuestra de cada día, Gon, yo traigo mi aportación lírica, como debe ser Alba, espero que ninguna de nuestras amistades se pierda en el laberinto en el que nos ha metido D. José…

                           




     QUE NO SE PIERDA ESA FLOR                  

               

Que no se pierda esa flor,

que no llegue nunca el estío.

Dios, como me tiembla el cuerpo

y se me enrojecen los ojos.

                  Me comería a besos su

piel,

y sorbería uno a uno sus

gráciles dientecillos.

Que no se pierda esa flor,

que no llegue nunca el estío.

Siete primaveras, Dios de los cielos,

siete GRITOS quiero dar

           conteniéndome furioso.

¡Oh bella blancura! ¡Oh marchita amapola!

Conservarte quisiera, amor mío,

en cristalera eterizada.

Que no se pierda esa flor,

que no llegue nunca el estío.

Fui torpe quitapolvo

que ahogó en lágrimas

tu lechada prominencia.

Un apunte

un mínimo apunte fugaz

y en papel semiarrugado

trazaste virginales letras que

han obstruido mi garganta.

Que no se pierda esa flor,

que no llegue nunca el estío.

Díos, Díos y Díos,

no apartes jamás la gota

que hace posible el arcoiris.

Que el calor de esa almohada

permanezca siempre incólume

aunque nieven tormentas de años.

Que tu nombre sea el frescor

y yo la hoja

reseca que cada mañana

te mira.

Que no se pierda esa flor.

que no llegue nunca el estío.

¡Oh grandioso bigotudo,

rey con siglos a cuestas!.

El corazón tengo atravesado

por una ventusa margarita que

arrancó agua salada de mis

acristaladas pupilas.

            Si tesoros hay en

el mundo, ninguno

ostenta la grandeza

de la mente filantrópica

de esa luz de primavera.

Que no se pierda esa flor,

que nunca llegue el estío.

Ya estamos tod@s

266 ¿Qué pasa por Megustaescribir, Gon?, no lo tengo muy claro Alba, desde que me vine de allí vienen ocurriendo cosas raras hasta desembocar en esta clausura total qué ya veremos en qué queda, la crisis que puede con todo, debe ser eso Alba, aunque me da a mí que en este caso tiene más que ver con los hados informáticos que con otra cosa, dices hados en lugar de hadas porque en masculino parece que tienen más mala leche ¿no?, digo hados, y déjate de segundas, por decir cualquier cosa, lo cierto es que a ver que va a pasar ahora con todo el trabajo que teníamos por allí, ¡ah!, eso ya es cosa de D. José, que dicho sea de paso ha tenido esta semana dos referencias muy claras de nuestras ilustres visitantes, ¡no me digas!, abre las orejas Gon: tanto Trini como Belkis le animan con sus problemillas otoñales y cargan las culpas a los cambios de estación, en parte tienen razón Alba, a mí me gusta la caída de las hojas y esas cosas, pero me deja un mal cuerpo ese calorcillo que no acaba de irse, que te confías con la ropa ligera, con los aires acondicionados, el del membrillo, eso dicen Alba, ¿te acuerdas de aquella película que retrataba la construcción de un cuadro?, el sol del membrillo, creo que sí, que bonito ¿verdad?, qué bien resultaron aquellas imágenes del pintor sentado cada día a la misma hora para conseguir lo que quería de forma evolutiva, así es el arte Gon, oye otra cosa, Stella también estuvo por aquí, ¡no me digas, no la he visto!, es que tuvo problemas de identificación, pero la veo muy mejorada, ¡ah, bueno!, eso es lo importante que siga ahí, que no decaiga la nómina de poetas, ¿y de Ananda sabes algo?, un pajarito me ha dicho que está llamando a la puerta, pero por lo visto no le va bien con el portero automático, ¡joder!, ¡Gon!, ¡uy, perdona Alba!, es que me da rabia tantos inconvenientes, encima que somos pocos por lo menos que estemos bien avenidos, no es cosa nuestra, ¡jolines qué tarde!, ¡Vámonos!